Знаете мне очень давно никто не писал стихв. Таких душераздирающих... таких чутких... Но с неделю назад в одном из мои блогов появился ответ, я знаю кто его написал, знаю зачем написал, но все это ерунда... ВАЖНО КАК НАПИСАЛ!!! Читала и плакала, хотя все в прошлом, все далеко. Надеюсь что эти стихи мне понравились не потому что они мне, а просто потому что они ПОТРЯСАЮЩИЕ!!! Каждое слово как вздох и вздрог. Если ты это прочтешь, Паша, спасибо тебе за эти строки, лишь они способны дать мне понять, что я жива!! подчеркну, не мое сочинение. Спасибо


Босиком я иду вдоль дороги
выбирая не путь а привал.
Не смотря под усталые ноги
30 лет неспеша прошагал.

Я сквозь день и сквозь ночь пробираясь
Путал тонкие нити судьбы
Не тому и не там открываясь
'Слышал' взглядов скупые мольбы

Оставляя что 'правильней было',
Я отталкивал то что 'хочу',
Это ты так меня научила,
Мне хотелось кричать, но молчу.

Думал год - и пройдет, и развею,
Все что там до сих пор в глубине,
Не прошло. У тебя я надеюсь
Получилось забыть обо мне.

Мой ответ и его реплика:

Забывать мне уж входит в привычку
Как под вечер, так и по утру...
Я сгорела в надежде, как спичка,
Уползла выть в свою конуру...

Забывать... без остатка, без боли
Без фальшивых аккордов судьбы,
Выбор сделан... ты был им доволен.
Время вспять? не кудесники мы...

Павел Неважно (23:28) :
спасибо за похвалу...знаю ты отличный критик и если тебе понравилось то это действительно очень многого стоит. да это адресовано тебе. мало ли что у тебя произошло за все это время. написал я это около месяца назад но не хотел тебя беспокоить. Выпил...ну и решился. Надеюсь что у тебя все хорошо. Искренне надеюсь. Поражаюсь как тебе удается разговаривать стихами...на любое произведение у тебя есть ответ в стихах. Никогда не перестану восхищаться твоим талантом. Извини если побеспокоил.

Красиво и грустно... и очень лично.

Забывать и прощать так привычно,
ошибаться и снова терять.
Не везет человечеству в личном,
не в попад то молчать, то кричать.
вот удел наш за ложь и за трусость,
не уменье по совести жить, не желанье идти против массы,
слабосилье любовь защитить.
Но однажды взорвет тебя ярость,
обнажатся кривые клыки,
и останется сушая малость,
лишь бросок- и родишься вновь Ты.

Захотелось прокомментировать стихом:

В зыбкой дымке прожитого дня,
Медленно растягивая миг
Время отобрало у меня,
Веры еле различимый блик.

Снова я ищу надежды свет,
И войдя во мрак пределов тьмы,
Не спеша, переходя на бег,
Я услышу крик из-за стены.

Кто судьбу ломая не спасет,
Рядом оказавшуюся жизнь,
В никуда и ни к кому уйдет,
По пути растратив свою мысль.

Невозможно быть таким как все,
Нам не стать зверьем средь белых птиц,
И перекроить любовь к тебе,
Не получится, не изорвав страниц.

Стих не мой. Автор: "Великий Гуру"

Не получится, не изорвав страниц,
Ног не сбив в ходу на бездну дня -
Скомкать из начертанных границ
Ту одну, что приведет ко мне тебя

Стихи как живые рвутся из сердца
Из глаз выходят жгучим перцем

Соленые буквы текут, струятся
Нашу боль отражая, на лист ложатся

Бумага примет стихи и прозу
В себя впитает и смех и слезы.

Miss Fremor
За всю мою жизнь, мне написали лишь одно стихотворение...

Замкнулся круг. Нечаянно, нежданно,

Я очутился в собственном плену...

И звёзды что-то пели - нежно, странно,

Предчувствуя, что скоро я уйду.


И лето проносилось над Одессой,

Не подарив нам сказочных минут...

Я обречён, о милая принцесса,

Идти туда, куда меня зовут.


Как странно, что душа не разглядела

Того, о чём не стоит говорить.

И в пламени огня она сгорела,

Приказывая всем себя забыть...


И опустившись тихо на колени,

Смирившись с беспощадною судьбой,

Я вдруг... исчез, как призрачные тени,

Лишь боль оставив навсегда с тобой...


Этот молодой человек, действительно оставил после себя лишь боль... Ибо, когда я читала его письмо (самое настоящее, бумажное в конвертике), я уже знала, что он покончил с собой.

Он был мой друг - художник и поэт... И каждая из его картин, которые "украшают стены" моего дома, вызывают во мне только боль... И таки да - это навсегда.

Вот такой вот мазохизм)))

De La Vega
нет... боль оставил не он, боль пришла от потери друга... А он оставил картины и стихи.... Письмо в конвертике, свой почерк... Боль, скорее, от того, что он больше не напишет картину.... письмо... стихотворение... боль утраты, потери... Но ты выделяешь жирным "мой друг" значит там не только боль.
П.С. после некоторых пережитых моментов я поняла простую одну вещь, страшно, когда человек оставляет после себя ни боль, ни ненависть, ни обиду. Страшно, когда он оставляет после себя пустоту!