Он жизнь свою писал стихами
Все жил в преддверии судьбы
И засыпал он со словами:
«Пусть сбудутся мои меты»

Он просыпался среди ночи
Рука хваталась за перо
Усталость закрывала очи
И ветер все стучал в окно

Он писал без остановки
Все равно хоть день, хоть ночь
С каждым днем рождались строки
Прогонял усталость прочь

Он был поэтом одиноким
И жил лишь росчерком пера
Казался мир ему жестоким
Давили стены, как тюрьма

Он жил, дышал одним письмом
Пожертвовал себя творенью
Накрывал он темным полотном
Зеркала что мешали вдохновенью

Писал от заката до рассвета
Пролетали дни за днями
Так прошла судьба поэта
С забытыми давно мечтами

В ночном небе созвездие души
Вдыхает радостно свободу
Жил в одной простой глуши
Мальчишка, любящий природу
Он был обычным бедняком
Жил подачками людей
Любим одним лишь стариком
Был чужим среди детей
Босой, голодный голодранец
За грош работал день за днем
Танцевал убогий танец
Игрался с жизнью, как согнем
Старик тот, что его любил
Скончался вдруг, погасли свечи
Мальчишка его боготворил
И читал молитвенные речи
Во сне старик к нему являлась
И говорил что он в раю
Мальчишка к обрыву вдруг помчался
И остановилась на краю.
Вниз с обрыва он смотрел
Босой мальчишка, встал у края
Сделал шаг и полетел…
Полетел к воротам рая.
Кто-то скажет «Сумасшедший,
Променять душу, на свободу!»
Но я отвечу «Нет влюбленный,
Влюбленный в вечную природу